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De repente tudo que é importante perde o sentido, como os sonhos infantis que o tempo carrega sem prévio aviso; tudo que é real perde a essência, como a inocência colorida que as decepções cobrem de cinza; tudo que se construiu desmorona, como um castelo de cartas exposto a um sopro que sussurra realidade aos ouvidos incrédulos.

Carcaças nostálgicas a se lembrar da felicidade que há muito partiu de mãos dadas com a ingenuidade, sem bilhetes de despedida ou um telefonema de adeus, sem tutorial de sobrevivência ou manual de instruções para o que fora deixado pra trás; repentinamente se foi do mesmo modo que repentinamente batera à porta, embora tivesse convite de entrada mas nunca horário de saída, pichando pelo caminho que quando não se tem planos de continuar é melhor sequer começar, porque o que se ganha a princípio nunca cobre o saldo das dívidas futuras.

Espera-se enfim que existam muros e placas pelo restante do percurso, e que a tinta não se acabe enquanto as interrogações continuam insistindo em permanecer.

"... I'm digging my way
I'm digging my way to something
I'm digging my way to something better..."

Voice of the poet

Não sei quem sou, que alma tenho.
Quando falo com sinceridade não sei com que sinceridade falo.
Sou variamente outro do que um eu que não sei se existe (se é esses outros)...
Sinto crenças que não tenho. Enlevam-me ânsias que repudio.
A minha perpétua atenção sobre mim perpetuamente me ponta traições de alma a um caráter que talvez eu não tenha, nem ela julga que eu tenho.
Sinto-me múltiplo.
Sou como um quarto com inúmeros espelhos fantásticos que torcem para reflexões falsas uma única anterior realidade que não está em nenhuma e está em todas.
Como o panteísta se sente árvore e até a flor, eu sinto-me vários seres.
Sinto-me viver vidas alheias, em mim, incompletamente, como se o meu ser participasse de todos os homens, incompletamente de cada, por uma suma de não-eus sintetizados num eu postiço.

                                                                                                                     Fernando Pessoa

Pens and Papers

Que seja por desilusão ou por pura ilusão
Que seja por querer ou por desejar não ter
Que seja por tantos motivos ou até mesmo por sabe-se lá o que
Queira-se sentir, queira-se buscar sentidos pra existir
Queira-se permitir ser humano, ainda que tão desumano

Deixe-se não fazer questão, mesmo que seja tão difícil dizer não
Deixe-se ser tolo, ainda que já velho demais para esse jogo
Deixe-se ser jovem, ainda que se irritem por sua desordem
Deixe-se afogar, e jogue em mim todas suas cartas naufragas
Apenas deixe-se ser, e conte para mim o que mais ninguém consegue ver 

  

                   "Ainda que ofereçam ouro, não venda o meu filtro de tristezas."

                                                  

Lie to me.

Tightrope

Ter tudo o que precisa mas nada do que quer, ou ter o que quer mas não o que precisa. Eu sei tudo o que quero, mas não arrisco descobrir o que preciso; ou talvez eu saiba, mas temo ouvir o som da minha própria voz dizendo-o de maneira audível, certamente porque minhas vontades sempre são opostas às minhas necessidades, e gritam muito mais alto no final do dia. Assim como sei que preciso encarar a realidade, prefiro continuar a devanear dentro da bolha que criei em ordem de não perder a pouca sanidade que me resta, ou no mínimo meu sorriso ainda que quase sempre vazio e opaco.

Eu conheço a realidade, muito mais do que gostaria, e justamente por isso a renego, faço-me cega, dou-lhe as costas, porque mesmo durante raros momentos de hotimismo não consigo desenhar uma vida feliz construída sob suas exigências e privações, e me vejo sem saída senão a continuar marcando passos nesse esboço de vida perfeita que minha imaginação me permite rabiscar em volta de mim, ainda que utópico e imaturo, ainda que desprovida de qualquer base sólida, escolho viver nessa interminável corda bamba a ter que encarar as cinzas de meus sonhos e ainda assim ter que continuar de pé lutando por um futuro que desprezo mais que a própria ausência de um.

Fim do expediente.

"Por vezes, tenho reparado: aquele que mais reclama do uso é o que mais se permite ser usado."  Saber que os sinais eram mais que claros, mas por excesso de apego, por carinho excessivo e incondicional, ou simples medo de perder, você se permitiu ignorar as grosserias, as contradições, o pouco caso com que sempre fora tratado, e mentiu pra si mesmo nomeando todo esse egoísmo de 'personalidade', só para defender àqueles que jamais fariam o mesmo por você. Se pudesse resumir como me sinto, diria que me sinto como uma psicóloga particular, a quem as pessoas procuram nos seus piores momentos, e assim que conseguem a salvação que buscavam, te dispensam e te esquecem. Simples assim, fácil assim. Fim do expediente.

Queria conseguir fazer algo mais que simplesmente chorar. Queria transformar essa angustia em ação, essa nostalgia doentia daquele tempo em que eu não conseguia enxergar, ou me conformava em me fazer cega em ordem de não sofrer. Queria não conseguir ver tanto egoísmo, tanta falta de reciprocidade ou simples e opcional descaso. Mas mais do que não ver, eu queria poder sentir o mesmo, queria realmente parar de me importar, de sentir falta, ou de perder minhas noites me perguntando o porquê de não ser boa o suficiente para compartilhar de seus sorrisos, já que no momento das lágrimas meu nome sempre é o primeiro da lista. Pior do que não ter essas respostas, é encontrá-las com tanta clareza. Ver seus defeitos sobre uma lente de aumento, e cada dia encontrar mais para somar. Perceber que o caráter nunca vai competir com a beleza; perceber que a amizade nunca vai competir com o coleguismo; perceber que o bem querer nunca vai competir com a má influência; perceber que fazer o certo nunca vai competir com fazer o errado; perceber que os que levantam nunca vão competir com os que derrubam; perceber que temer à Deus nunca vai competir com viver no pecado; perceber que qualidades são hoje vistas como defeitos, e que você parece ser o único a discordar de tudo isso.

Um show sem bis.

O que acontece sempre se arrasta, dura a mais ou a menos do que realmente deveria, mas nada dura mais do quê o que nunca aconteceu. Lembrança alguma dura mais que uma vontade; Palavras ditas nunca permanecem no ar mais que a vontade de dizê-las ou ouvi-las; Toque nenhum se faz sentir mais do que o que nunca fora trocado; Sentimento algum machuca mais do que o que fora desperdiçado. "Por quê?", insistimos em nos questionar, mas a resposta nunca vem, assim como nada pelo que se espera. A grande verdade é que as coisas apenas acontecem em órdem de nos fazer sofrer, porque a vida é uma grande comediante, e nós suas piadas, e seremos recontadas quantas vezes forem necessárias até sangrarmos como porcos e assim fazer valer o seu show. Afinal, é disso que ela se alimenta: das esmolas ganhas com nossas lágrimas.

Chega uma hora em que essas piadas sádicas perdem a graça, o sangue se esgota, a sanidade se esvai, e não há maior tentação do que a de forçar o show a ser cancelado, já que a espera pelo seu término as vezes é mais longa do que se pode suportar. Ainda há uma última tentativa, de encontrar aquilo que te impeça, mas a sua apatia é a única a erguer a mão; O seu vazio é o único a manifestar presença.

Uma carta de despedida; Um adeus ao que se deixa para trás; Uma última olhada no espelho; Um sorriso de alívio nos lábios... Fecham-se as cortinas.